Monday, 30 November 2015

Hamlet and other things

Since I could not find a regular job, I will keep trying this. First I will speak a few words about the situation of this blog. Second I will dare to make a brief review of Shakespeare's Hamlet. What is this blog? The report of my lunacy. The diary of despair (for some, I hope, the diary of comedy). I dare to say my English skills are growing rude. During this time of privation of culture, I could not have access to one of my richest sources of phantasy: cinema. My discourse is almost repetitive and annoyed. Thus I will try to study the essence of this language I just pretend I know.
Although I am not in possession of music and cinema and my old Semp Toshiba notebook is broken, I have anything at all to complain: I'm alive and writing. Life can be beautiful, I like to think in these terms. 
The very material of my work is the English language. I used to take the subject in terms of form and composition: I failed several times trying to composse something with unity. The result is available right here, in this old fashioned blog named "Kalon Kakon - Ego cogito ergo sum armatus", a pretense title, for a pretense author.
Kalon Kakon has no disposition of an authentical literary work. The unity of Kalon Kakon is to have no unity: A diary were his author complains about how weak and poor soul he is, or even some texts of Clarissa Lake involving a wicked rescue of Greek myths and tradition, and stories with which seems to be a clear attempt to phylosophy, but without any method, and keep counting, there are still free chapters about society, involving the dialectics of crime, sometimes in the shape of "Dramatis Pesonae", just like a theather were the ego of Clarissa Lake either is Athena or Prometheus, a mixture of the real's life of the real author involved in dark sarcasm and non-sense, and very much bla, bla, bla.
Anyway, Kalon Kakon was faded to be only exercises. And bad ones. This blog has no start, no middle, no end. Perhaps the natural end of this blog is the dead or prison of the author. What happened after all these years trying to give form to the unlightened chaos?
Where it begins? 2011? What's the point of this issue? I'm writing something coherent and organized into a nefarious method. I'm writing a book and I won't publish anything over this matters. Nonetheles, I will remain here, showing the possibility of creation.
I'm quite aware of my situation, and I don't feel shame for that. As a writer,  I am always marking my discourse with the words I intend to use. Words of my choice that I take in the air and give shape and life to them.
I must confess my unconscious isn't that huge. I have a weakest imagination and a extreme failure on the standarts of European culture. I'm guy from the hoods, better saying, I do not create this blog based on my personal experiences in life. The material for creation was purely literature. Reading I could wonder what is possible to write, what is not possible. Where is the realm of phantasy which emerge on my nerves to type several words, reviving the cultural history of our world? (Europe, America)
When I talk about ghost I am talking about Hamlet's father. Horátio thought this ghost was nothing but phantasy. But when he saw it, his friend poked him on kidding: "How now Horátio? Is not this...more than phantasy?
Hamlet is one of the psychopaths of literature I use to clap my hands. In the first Reading, I read Hamlet as a real mad person, "Mad as the sea and Wind" in the words of the Queen Gertrude. The ghost spoke to Hamlet that a serpent had murdered him and now was in a incestuous relation with the Queen. Hamlet sees yourself in the dilema of Orestes, when the Erinyes or Furies were taking his soul away. Orestes should make a a hard decision according to the laws and traditions of the ancient Greeks. The assassination of Agamenon should be payed with blood, to revenge the death of his father. The Destiny is not so easy because the assassin of Agamenon is the mother of Orestes.
Hamlet feels the hunger and thirsty for blood and assume the character of the crazy guy, disturbed by the Furies and try to reach Athena's purgation,  to find out the cause of the murder. Hamlet could had heard the ghost and go immediatly to murder Claudius and Gertrude to avenge the honor of his father.
Instead of acting for the heart, Hamlet was smarter, pretending he was crazy he could see more clearly the intentions of the court. That is too much proved that with devotious deviance and pitious actions we do sugar' em the devil, If I remember well what Polonious said to Ophelia, when he recomends his daughter to read some literature in order to forget the madness of Hamlet.
Hamlet is representing the character of a mad person. He isn't really mad, he's very sad and anger for the treason, but he acts coldly, premeditating his actions. Otherwise Hamlet would not hire a group of actors and teach them how to act, how to cause this or that impression on the character, what Hamlet, as the director of the piece, desires and wishes of the actors and for the acting.
During the apresentation of the theather Hamlet could observe the eyes and the actions of Claudius, because the matter of this piece was just a case of a murdered king by treason of his own brother. Claudius loses his patiente and leaves the audience. The effect expected for Hamlet was fullfiled: The theather showed the hidden remorse of the King, causing the purgation of Claudius, which was also expected for Hamlet.
Hamlet is a character of horror. When he step into his mother's room saying very much as a vile assassin, thirsty for blood: "Mother, mother, mother...". Hamlet it's very scary in his means to find out if the ghost is saying the truth or if he is really insane to the bones. This representation is also a dark hour of terror: "A dead rat for a ducat" when he slained Polonious. When Claudius severaly question Hamlet where is the body of Polonius, he replies: "At super..." kidding with the murder situation, as he used to joke in many other times. The coldness of a psycho is what gives Hamlet this shape of classic horror. The terror of Hamlet came about the fact he's not mad in fact for the assassination of his father, He created a character to represent the madness of losing a father under the same circunstances and oblige your Family and the court to act with him.
This is the kind of thing I'm talking to. I do not create stories over my experience. I create stories over the history of literature, which is very much different. But I'm quite sure my reader is wondering about the "To be, or not to be", "To be dead, to be sleep", the long monologue in  which Hamlet discuss existence for a profound prisma of phylosophy. To be alive or to be dead is a simple inference. Is he representing or is he really insane?
What character is this? And poor Ophelia, did she understood the question of "To be or not to be"? Hamlet was talking to Ophelia when he spoke this big monologue over life, existence, theather, love and whatsoever. Next, the romantic character is perfect. Hamlet questioned Ophelia using words like daggers: "Are you honest?", "Are you fair?" and Ophelia "My lord?", why are you trying to offend my honour with these sharped words? Wonders Ophelia. The actor inside Hamlet is decisive, tragical and comic at the same time: "I loved you not" is the piecing affirmation of him. Hamlet is a very extradordinary masterpiece of literature. I would not spoil it. Read it.

Clarissa Lake - Thunders and rays in Hamlet: the modern psycho character.



Thursday, 12 November 2015

Prefácio no Teatro

O DIRETOR

_Silêncio! Meus amores, não é o momento adequado para discutir as leituras dos textos. Temos um prazo a cumprir, e o tempo urge contra nós, portanto ele não é apenas trágico. Portanto, sentem-se enquanto eu faço as orientações finais de algumas passagens que ficaram péssimas a última vez. Gente. Por favor, vocês são atores profissionais. Só rindo mesmo né? Não me obriguem a gritar e falar mais de uma vez, tive uma noite horrível, estou de ressaca, enfim, meus anjos barrocos, sentai porque é gostoso e bom. Menos você meu lindo. Vem aqui. 

O POETA

_Que nenhum disparate provoque o embaraço deste ser miserável e nu a luz da lua. Uma lua azul que que logo é prateada, vermelha, sangrenta, brutal e que sempre me reduz a mil pedaços e fragmentos de pó. Lunático devo ser, adorador da lua e do lobisomem. Ser ou não ser já é uma questão antiga...

O DIRETOR

_Calma, respire fundo. Perfeito. Eu sei que você tem lido bastante a respeito dessa personagem e fez uma pesquisa histórica considerável, a qual eu estimo e respeito muito, e parem com esse burburinho aí atrás antes que eu faça alguma coisa voar. A sua frase, ou melhor dizendo, sua paráfrase do texto original pareceu demasiado melancólica.

O POETA

_E o que isso importa? Não é a poesia o reino da imaginação onde tudo é possível? Não seria uma fuga do discurso cotidiano, do todos falam e ninguém ouve ninguém, não deveria a poesia ser uma encenação superior à encenação social, o viver as próprias vidas não seria inútil comparado com a multiplicidade infinita de sensibilidades ilustradas pelo discurso poético?

O DIRETOR

_Poetas melancólicos estão ultrapassados. Não se ouve mais falar de utópicos e românticos. A nossa era é digital. E não é essa virtude que eu encontro na figura da personagem e não quero que você atribua esse tom melancólico pesado ao poeta. Fale com firmeza, porém com a ternura de uma criança. Como um louco que por algum transtorno pessoal não conseguiu adaptar-se à sociedade pós-moderna, e, por ter princípios revolucionários virtuosos e por isso mesmo esdrúxulos em nossa época, passa fome, vive às expensas dos amigos ou do governo, não consegue nunca publicar um poema que seja, mas se acha o ser mais inteligente e criador de sua era, por favor coleguinhas parem de rir, eu estou tentando definir alguns traços dessa personagem...como diria?...uma criança...

O POETA

_Baudelaire?

O DIRETOR

_Você lindíssima e uma doçura encarnada em pessoa, por favor venha até o palco. Talvez você possa nos ajudar lindinha. Ela é muito linda como todos vocês! Invejosos! Reiniciem a cena que estávamos...ontem..vocês lembram não quero entrar em detalhes.

O POETA

_O brilho dos seus olhos negros é encantador como a chama de Nidora. Quando eu me aproximo do teu corpo teu perfume me abraça e me acorrenta num beijo avassalador, me enleia pelas nuvens de éter e na torre de marfim, onde seu sorriso é eternamente sincero e encantador. Sem rimas! As vezes me pego no torpe devaneio de beijar-lhe a fronte. Agora que estamos tão perto um do outro e o seu cabelo cacheado toca meus ouvidos, arrepiando-me de um medo incerto e crescente, para dizer o que todos já cansaram de dizer, que meu amor...

O DIRETOR

_Não, não, não. Pode parar. Agora. Querida, eu gostaria que você comentasse um pouco sobre a sua personagem. Desculpem todos por interromper, seus chatos, vamos mudar um pouco de assunto e ver se conseguimos entender que tipo de personagem é o poeta e qual tipo de amor existe entre ele e a bufa. Obrigado minha linda.

A BUFA

_Boa noite diretor, colegas de palco e de bebedeira, bem, essa personagem da bufa surge em um momento de solidão e privação material do poeta, nessa eles começam a ter uma amizade colorida, que para a bufa era apenas mais uma forma de representação. Só que o poeta vive imerso na fantasia e acaba por acreditar e ter fé na ilusão do amor representado. Posso continuar? Bem, para a personagem bufa tudo é uma grande brincadeira, mas o poeta, ao ver que o seu amor não passava de encenação, esqueça da brincadeira de amar e fica profundamente triste e doentio, além de na cena seguinte chorar de desespero. O poeta nunca quis brincar de amor, assim eu entendo a melancolia da proposta do nosso colega. Por fim a bufa, ao ver que ele não consegue entender de nenhuma forma que acabou, ela passa a usar do chicote com ele e....

O DIRETOR

_Está ótima a sua leitura, muito obrigado, mas pode parar por aí gata. Esta outra característica, este outro ego da bufa, vai agir, talvez sadicamente contra a ilusão do poeta. Só que neste momento vocês vão encenar a representação cômica do amor. Não estou falando dos atores em palco, figuras maravilhosas que eu amo de paixão, mas dos atores presentes nos textos, então precisa existir um nível de fingimento de ambas as partes. Este é o amor que vende nos tempos pós-modernos. Amor como farsa entre duas pessoas reificadas. Um amor que é produto de dois seres que consomem-se mutuamente, portanto os seres passam a ser eles mesmos objetos de seus fetiches e ilusões, o amor é mais um resultado desse produto descartável. Vocês entenderam o que eu estou falando? Poderiam encenar uma pequena palha de algo nesse sentido do que acabei de dizer? 

A BUFA

_Você é muito calado. Isso me assusta. Mas não é sobre isso que eu queria falar sabe. Eu nunca gostei de você cara. Eu senti um pouco de pena no começo, por ver que você tava morando na rua, que havia sido expulso da cidade, mas não tem como, seus poemas são ruins de ler, artificiais criações de sua subjetividade perdida. E o pior de todos os defeitos, eu falo com você e você fica com essa cara de merda. O pior de tudo é que você é chato. Você não consegue me fazer rir, sorrir, enfim, você só me traz preocupação, e eu sou eternamente feliz, eu vivo e transbordo felicidade e você é muito negativo, estranho. Uma mulher precisa de risadas. 

O POETA

_Você adora rir de mim? Da minha situação lamentável? Da minha poesia barata? Eu não sou, eu não existo para ser objeto da sua satisfação social, eu nunca prestei pra você, sou machista, burro e tenho limitações fundamentadas. Eu sou um lixo que não presta pra trepar, não presta pra fazer você rir e só toca você no sentido ruim. 

A BUFA

_Meu bem, eu sou uma pessoa feliz sem você, eu não preciso de você, muito menos de ficar ouvindo você chorar em como a vida é cruel. Isso me cansa cara, me dá um tempo. Eu tenho muitos amigos, diferente de você eu não dependo da caridade de ninguém, e a verdade, a mais pura verdade é que você sabe que eu sou sua amiga, eu vou ser sempre sua amiga, você é legal as vezes, eu só não quero mais ter noites de amor ardente com você. Você é burro meu bem?

O POETA

_Você me odeia não é? Até hoje ninguém fora tão extravagante e ousado para me dizer tantas coisas. Eu não poderia supor que isso fosse possível. Mas é o ódio venenoso que corre nas suas veias.

A BUFA

_Sim, eu odeio você. É visceral meu ódio quando você critica o espetáculo e reduz tudo à mera poeira comercial, incluindo eu, a atriz, você critica meus amigos de palco, o trabalho que eu faço como palhaça, mas olha só, quando saímos juntos, apesar deu pagar tudo, porque você é um quebrado morto de fome, você age de forme rude, grosseira, extremamente lacônico, desagradável. Você deveria fazer terapia. Está indo ao psicólogo? Você está sendo uma despesa muito grande em todos os sentidos e eu nunca quis levar isso à frente a não ser por pena de você. Mas eu tenho que ter pena de mim, ainda mais que você vem demonstrando ser um bruto insensível, seus dentes podres e cheios de tártaro me dão vontade de vomitar. Eu só poderia estar louca no momento em que eu trouxe você pra minha casa, pra minha vida, e eu posso provar que estava louca. Desculpe, eu acho que tenho medo de você, desculpe mas é a verdade. Eu sou apaixonada por outra pessoa, e, no fundo, eu só achava o seu pau gostoso. Mas queria  que você entendesse que somos amigos. Pra sempre não é? Fala pra sempre: Fala. 

O POETA

_Eu amo você.

A BUFA (após uma longa gargalhada)

_É a coisa mais engraçada que eu já ouvi na vida. Você não tem espelho meu bem? Eu falei pra você não se apaixonar por mim. Eu também não me importo com o que você sente ou não sente por mim. Foda-se o seu amor, da minha vida eu sei cuidar muito bem. E eu sei usar o desprezo como arma letal, porque eu queria que você se sentisse um lixo perto dos meus amigos, eu falo pra eles que você está insuportável, é um machista desgraçado e que qualquer hora eu vou acabar chamando a polícia pra você. Você é estúpido meu bem, e a burrice merece o desprezo que tem. 

O POETA (de cabeça abaixada, olhando para o chão)

_Sinto muito por ter aparecido na sua vida. Sou um parasita ridículo e digno de ser desprezado. 

A BUFA (rindo enquanto fala)

_Ah! A criança vai chorar? Suas lágrimas são tão insignificantes quanto o lodo que escorre sob meus pés. Olha bem aqui pra mim: Eu odeio você. Entendeu?

O POETA

_Eu nunca imaginei que você pudesse ser tão fria.

A BUFA

_Falta de imaginação é um defeito imperdoável para os poetas. Quer saber? Você nem tem o pau grande. Só disse isso porque é o que todo homem gosta de ouvir...

O DIRETOR (triunfante e orgulhoso)

_Muito bem, uma salva de palmas para nossos colegas e vamos continuar. Ficou clara a proposta do exercício? Eu achei que o poeta poderia falar mais, e quando rever a gravação, pense que a bufa é a sua mãe, está brigando contigo, impingindo-lhe um castigo moral que o deixa triste. Lembre-se, você precisa despertar o instinto de infância toda vez que estiver atuando. A essência da sua personagem é melancolia. A criança triste e emburrada, gente, prestem atenção nisso, não importam os liames da poesia, o lirismo, arte pela arte, expressão verbal por meio de versos, ritmo, rima e todo o resto. Poesia é um luxo que não interessa a nós nesse instante. Quando você disse "Eu amo você" soou tão superficial como as propagandas de sabão em pó e o cinema. Esta frase não pode ser dita, a não quer que fosse uma ironia, uma farsa, o que parece não ser o caso. Vejamos, quais ideias a literatura carrega a respeito da expressão "eu amo você" ao longo dos séculos, é nosso trabalhar descobrir com pesquisa. Esta frase já foi tão repetida que ela não significa e nem vale nada. Contudo, a resposta da bufa transforma o discurso clichê do poeta em algo cômico, dessa forma sendo possível vender este amor para um público sedento por sensações e emoções. 

O POETA

_No fundo é só isso que importa. Até as emoções podem ser compradas. 

O DIRETOR

_Sim, por isso eu contratei você. E se continuar reclamando posso descontratar. Brincadeira meu amor, olha você sabe que eu adoro você, então vamos trabalhar, esta indo tudo ótimo. Vocês dois agora, vamos tentar a cena em que o poeta é expulso da cidade.